El blog de J. Effing

La API de Google Maps desde JQuery

2009-03-26T09:38:00.002+01:00

Vía anieto2k, que ha listado ocho plugins de JQuery para explotar las API de Google, he descubierto un interesante plugin de JQuery para trabajar sobre la API de Google Maps, con el que para crear el mapa no tenemos más que llamar a un sencillo método al que pasaremos las dirección postal donde centraremos el mapa:

var mymap = $(".map").googlemap({addresses:["1 ABC ST, NSW 2193 Sydney, Australia"]});

La sintaxis, además, nos permite mediante los selectores de JQuery, encadenar llamadas a métodos. De nuevo JQuery nos facilita el trabajo con una herramienta potente a la par que sencilla.

Web y desarrollo

2009-02-12T09:02:00.002+01:00

Para los que visitais (o visitabais) de vez en cuando este blog, os anuncio que Web y desarrollo se ha venido a Blogger, así que a partir de ahora podreis leerlo en:
http://webydesarrollo.blogspot.com/

Feria del libro de A Coruña

2008-08-03T21:20:00.003+02:00

Paul Bitternut, con la gentileza de 4 Cuentos, ha publicado toda la información de las actividades que tendrán lugar en la Feria del Libro de A Coruña (click aquí).

I CONCURSO DE RELATOS LENGUAS DE FUEGO

2008-07-07T10:29:00.000+02:00

Ya ha comenzado el plazo de admisión de originales para el I Concurso de Relatos de la Revista de Cultura Lenguas de Fuego, cuyas bases podeis leer en http://www.lenguasdefuego.net/concursoderelatos/bases/. Os pido por favor que le deis la máxima difusión a estas bases. Estais todos invitados a participar.

Simón Bolivar

2008-03-12T09:05:00.001+01:00

Un poco de historia para los lectores: ahora que se habla tanto de Simón Bolívar, les recomiendo pasar por este artículo, que empieza con una cita:

“Quiso Dios formar de salvajes un grande Imperio y creó a Manco Capac; pecó su raza, y lanzó a Pizarro. Después de tres siglos de expiación, ha tenido piedad de la América y os ha creado a vos”
Saludo del mestizo Choquehuanca a Bolívar.

Esperándola del cielo

2008-03-05T11:29:00.000+01:00

La inmobiliaria JPsica ha convocado el Primer concurso de post sobre curiosidades y leyendas locales, en el que servidor tiene el placer de participar. Pueden leer el texto que he enviado, Esperándola del cielo, y si lo tienen a bien, votar para que sea el ganador del concurso.

El plazo de inscripción sigue abierto hasta el día 15 de marzo. Si quieren participar, pueden leer las bases del concurso en este enlace.

El fallo del jurado tendrá lugar a mediados de abril. Les contaré el resultado.

Les agradezco toda la difusión que puedan darle, así como los votos ya recibidos en las primeras horas de concurso.

LEER Y VOTAR
ESPERÁNDOLA DEL CIELO

Salón del cómic de Granada

2008-02-28T23:10:00.000+01:00

Si pasais por el salón del cómic de Granada, que se celebra estos días, echad un ojo por el foro de Lenguas de Fuego para contarnos qué tal os ha ido (http://www.lenguasdefuego.net/foro/viewtopic.php?t=282).

Un especial sobre las elecciones del 2008

2008-02-26T13:02:00.001+01:00

Bisturí eléctrico realiza estos días un seguimiento de la campaña desde un punto de vista personal, fijándose en la mayoría de los casos en algunos detalles que no se mencionan en los medios. Estoy seguro que será de vuestro agrado:
Especial Elecciones 2008 en Bisturí eléctrico.

Rodin en Granada

2008-02-06T09:53:00.000+01:00

Hoy se innaugura la exposición "Arte en la calle" de Auguste Rodin en Granada. Para los que aún no hayais tenido oportunidad de ver las esculturas que se exponen en la Fuente de las Batallas, recomiendo leer el artículo que enlazamos desde esta entrada: un paseo entre estatuas de Rodin, desde El Pensador, que ahora se encuentra en Granada, hasta otras que no han podido venir como El Beso.

¿Alberto Ruiz-Gallardón se ha quedado huérfano?

2008-01-18T23:49:00.000+01:00

Es curioso el revuelo que ha suscitado la polémica de Gallardón. Ha llegado hasta el punto de retrasar la preparación del debate político en Internet, y en Internet precisamente han aparecido muestras de apoyo de todos tipos, entre ellas esta curiosa web: Gallardón, te queremos.

Los santos inocentes

2007-12-29T01:35:00.000+01:00

Espero que os guste esta entrada que he dejado en Vuelo 714 sobre la masacre de los santos inocentes.

Mariano Rajoy

2007-12-20T22:41:00.000+01:00

Rajoy parece haber hecho campaña con un error en su nueva página web. Lo analizamos en El Máster.

Blade Runner

2007-11-10T09:30:00.000+01:00

Hemos publicado por fin un nuevo número de Lenguas de fuego. El artículo que tenemos ahora en portada es el que Paul Bitternut ha escrito sobre la película Blade Runner.

Chaplin

2007-11-08T09:14:00.000+01:00

Me gustaría proponerles una reflexión cinematográfica, a través del ciclo de cine que dirige Paul Bitternut sobre Charles Chaplin. ¿Es comedia o drama -sobre todo en El gran dictador-?

Ana Bolena y Enirque VIII

2007-11-05T16:33:00.000+01:00

Es muy interesante este artículo sobre Ana Bolena

Sigue leyendo

2007-11-02T12:05:00.000+01:00

Sigue leyendo en
Vuelo 714

2007-02-26T10:53:00.000+01:00

Sigue leyendo en
http://aventuraugr.blogspot.com/

Última entrada

2007-02-15T23:50:00.000+01:00

Lo peor de todo es que mañana, cuando me despierte, durante unos segundos, creeré que todo sigue igual. Después imaginaré que ha sido una pesadilla, antes de que me asesine el desengaño.

I love you

2007-02-13T12:58:00.000+01:00

Acompañada por una chica morena, llegó al mostrador un minuto antes de que cerráramos. Yo mismo me encargué de comprobar su pasaporte americano, de facturar su maleta roja y de observar que la turgencia de sus senos se correspondía con la de una juventud aún vigente. Después cerré el mostrador y me fui a la zona de embarque. Mientras, la americana debió pasar el control de seguridad después de despedirse de la chica morena -quizá con la certidumbre de que jamás se volverían a ver- para esperar aún unos minutos más en la sala de embarque junto al resto del pasaje. Fue allí donde rompió a llorar de una manera irreparable. Alguien debió preguntarle qué le pasaba, porque la vi negar con la cabeza entre sollozos incontenibles, enjugándose en vano las lágrimas, sin llegar a articular palabra. Cuando se acercó a mí, con el pasaporte y la tarjeta de embarque en la mano, intenté ser lo más rápido posible, permitir que subiera al avión sin dilación alguna: siempre he creído que los asientos de los aviones gozan de una temporal e íntima profilaxis contra las penas de transmisión sexual, o al menos de una intimidad profiláctica que nos protege de ser observados en pleno llanto por la multitud. Rasgué su tarjeta de embarque y se la devolví, guardando yo el resguardo pertinente, sin mirar directamente sus ojos acuosos, sin mirar tampoco la cartulina que tenía entre mis manos, sin leer por segunda vez su nombre ni su ciudad de origen, ni comprobar la infidelidad nata de la foto del pasaporte. Cuando cerraron la puerta del avión, tomé los resguardos de las cartas de embarque, cogí el mismo que antes había pasado por las manos de la americana y también, sin que ella lo supiera, por las manos de la chica morena. Por caprichos de un destino sarcástico como un estilete de vinagre, en la mitad de cartulina destinada a la compañía aérea, en lugar de la que debía conservar la que era a la vez pasajera y amante, había escrito la chica morena aquellas palabras cuya destinataria no leería jamás: I love you, y un número de teléfono.

Penélope (y II)

2007-01-18T23:31:00.000+01:00

Como analgésico (me engaño: en realidad como huída) agredo a un desvencijado picaporte, me despido con el portazo del silencio y salgo al abrigo de mi bufanda de lana negra y perfumado con el aire vacío de las últimas gotas evaporadas del perfume del amor. En esta escalera se acaban el tímido recelo y el atrevimiento deslenguado; sobre el mármol corren las promesas como gotas de lluvia, turbias y pisoteadas, y son los pensamientos como el baile de una figura dentro de una caja de música.

***

El encanto de la noche: caminar a oscuras, cruzarse con gatos como clochards que miran con recelo, con clochards como gatos que recelan de mirar. De noche todos los gatos son pardos o, lo que es igual, de noche todo parece lo mismo, todo se reduce a caminar para burlar el frío. Es el encanto, por macabro que parezca, una ligera sensación del fin del mundo, respirar y en el aliento oler el vacío negro y húmedo.

El destino, no obstante, sigue siendo el horizonte. Caminar, sí, para encontrar pasos diferentes, pero las figuras que pinto son siempre cerradas y la corona mi reloj gira sin parar.

2007-01-11T00:45:00.000+01:00

Oriente desgrana nuestra grana pasión, cíclope de imaginaciones introvertidas, emirato del olvido cobarde. Europa, saluda al Visir, Señor afamado de los labios remotos, que tan cerca pronuncia esquelas fugaces, que tan pronto huye, imaginación famélica abandonada en el asfalto de cada día. Sátira, sátira maldita de aquelarres confabulados contra el fulgor del nuevo día, ineluctable maldad del desvanecimiento. Iluso, aprehende el frío de estrella de agua en la piel, crea un poso de destino contra el destino. ¡Oh! Baco reinventado en tí, en tus labios de hartazgo, de vacua prestidigitación, de ilusión hiriente, inspira el verso verdadero, no perdona Occidente, no adhiere el óleo al lienzo, injusto como un puñal en la vertical de mi pensamiento..

20blogs

2007-01-08T11:00:00.000+01:00

Ya se han abierto las votaciones
del concurso 20blogs de 20minutos.es.
Se puede realizar una votación cada 24 horas por persona y blog.
Puedes votar por
El blog de J. Effing
pinchando aquí

2007-01-04T10:53:00.000+01:00

Acuérdate de mí cuando yo esté lejos, cuando me abrigue el frío húmedo del norte, la luz plúmbea de los edificios al amanecer. Acuérdate de mí cuando mis labios se tensen como cuerdas de arco, cuando mi lengua gire como una enredadera, cuando mis oídos se vuelvan opacos como muros de ladrillo y los olivos no sean más que lejano recuerdo. Acuérdate de mí en los aeropuertos, entre los andenes oxidados, en los trenes que van a ninguna parte. Recuerda el bisel florido de aquella primavera, esquiva la nostalgia y mira de lejos a la memoria, que es de colores que contrastan con el sabroso nublo que busco, que me llama con su insistente mollizna azulada. Acuérdate de mí mientras yo aún pueda acordarme de ti, en el sabor vivo del azafrán, en el cacao dulce del recuerdo dolorido.

El hombre al piano (anotación póstuma)

2006-12-25T14:02:00.000+01:00

El hombre al piano la mira cantar: no la escucha, la mira cantar. La voz, la letra, las tiene ya aprendidas de memoria, igual que su cuerpo bajo el vestido largo y verde; pero aún se detiene a contemplarlo con mimo. A la vez desliza las manos sobre un piano, produce sonidos terribles, dramáticos. Si alguna vez alguien se acerca a saludarlo sólo le dice "muy bonito". Él da las gracias, pensando para dentro que la subjetividad de la belleza camufla el horror más agudo, el desamor más afilado, el acorde más trágico.

El hombre al piano golpea las teclas y la soslaya: toda ella es bella como su voz, toda ella entona los mismos versos, con las manos igual que con los ojos, con las caderas lentas y firmes igual que con la voz. La mira, la escucha con los ojos y saborea el verde curvo del vestido que oye. Toma el vaso y le tiemblan las manos, apestando entre humo y sudor. Ella tararea melodías que hablan de derrota, de desamor y de hombres ebrios a altas horas de la madrugada implorando un último aliento de nostalgia.

Intentó escribirle una canción, compuso melodías que sólo simplificaban la belleza incapturable de ella, imitando de una manera vulgar los colores encarnados de sus mejillas, el verde esperanzado de su vestido. Durante un tiempo creyó haber vestido un acorde de la dignidad suficiente para mezclarlo con su voz fuerte e hipnótica. Pero siempre hay borrachos con babas que le recuerdan quién fue: el más joven maestro al piano vencido por una mujer.

2006-12-22T12:19:00.000+01:00

Tiene la piel del rostro tersa de frío, las manos rosadas ateridas, la espalda algo corvada. Ya ni la soledad le acompaña. Camina y habla con él, pero es capicúa entre dos ceros: tiene por verbo el silencio, por voz un garabato negro y por escolta la nada. Ya ni la soledad le acompaña. Sin embargo en ocasiones surge una palabra, una frase, una mentira. Inventa poesías que no tienen salida, lee versos con la cara pasmada, e imita la hazaña vulgar escribir mientras anda: ya ni la soledad le acompaña.

2006-12-13T11:26:00.000+01:00

Tiene el corazón jóven y roto, y los ojos cansados de lágrimas del mismo color rojo y puro, aún apasionado y vivaz. Se tiene que dar la vuelta para que un llanto no la sorprenda por la espalda en mitad del pasillo: el ser humano tiene tendencia a llorar a solas, a esconder su pena en un único hombro amigo o en unas manos solitarias. Cuando cruza las puertas ya anochecidas de la facultad se transfigura, su voz repica como la de un pipiolo en horas de recreo, y busca entre carcajadas, con los ojos aún marchitos de amor, las voces que sequen la procesión de llantos que lleva por dentro. Sabe mirar a los ojos demandando cariño, sabe volver la cara cuando se siente el peligro de ser descubierta. Entre las cabezas de la gente vuelve la cara hacia atrás buscando una mirada cómplice y se ríe como alguien que acaba de cometer una travesura. Rápidamente se vuelve y escribe: según dijo Jakobson... Pero un impulso literario que quizás no es del todo suyo la empuja a salir de clase y meterse en un bar, porque la noche debilita los corazones, porque It's four in the morning, the end of december, I'm writing you now just to see if youre better.

Tolerancia cero

2006-12-09T09:41:00.000+01:00

Quizá algún día nos reconozcamos en el vacío o en la omisión, en el recuerdo de unas lágrimas brotando desesperadas de unos ojos azules de Europa del Este. Quizá hoy o mañana veremos su ataud en televisión y entonces sospecharemos que en él yacen sus ojos azul rumano, cerrados, quizá desfigurados, inolvidables. No podrán nuestros buenos sentimientos expiar la pasividad, la pose de espectador pusilánime que no pudimos abandonar cuando lo vimos a él cruzar la calle, pegarle y huir increpado desde lejos por algún hombre. Fue entonces cuando ella se metió en un portal, llorando de miedo e incomprensión con acento extranjero, escondiéndose de la muerte que le acecha en los brazos y las amenzas de un hombre extranjero. Quizá no la volvamos a ver o, con un poco de suerte, nos volvamos a cruzar con ella sin reconocerla si en un futuro sus ojos lloran las lágrimas de alegría de una vida nueva; pero también es posible que tengamos que enfrentarnos al vacío que dejó nuestra cobardía no persiguiendo a un agresor cobarde al que todos vimos golpearla y huir, al amparo de nuestra cómplice cobardía.

Mujeres ficticias que enhebran las aceras (verano muerto, veré a las chicas pasar)

2006-12-05T12:01:00.000+01:00

A veces me la cruzo por la calle, porque seguimos viviendo en el mismo barrio, y nos saludamos en la distancia insalvable de las aceras. Yo la miro con un rubor imposible de disimular, porque con el paso de los años se fue haciendo más guapa, se fue moldeando su cuerpo de mujer con una sensualidad intolerable, pero su sonrisa, la que vi o imaginé por primera vez en uno de mis primeros recuerdos, permance perfecta e inmutable. Intenté dedicarle en más de una ocasión un retrato literario, pero el recuerdo de su belleza me embargaba de tal manera que las palabras se amedrentaban avergozadas, y quizá todo adjetivo posible fue en su momento un garabato párvulo, a la vez ambiguo y significativo como un electrocardiograma, quizá ya desde la primera vez que cogemos un lápiz y un folio escribimos cartas de amor con un idioma inventado, con la retórica pura e ininteligible de una literatura primitiva. Sigue y seguirá siendo siempre mi amor platónico, y quizá el platonismo sea la fuente de su inmortalidad, porque en la distancia insalvable de las aceras se mantiene un espacio en el que ella es capaz de sonreir, mientras yo la miro acercarse y alejarse pasando de largo con un rubor casi imposible de tan intenso, enardecido por el miedo a que descubra en mi forma de mirarla o en mi forma de evitar mirarla un platonismo enamorado o divagaciones ansiosas sobre la parte de ella que no conozco, que es toda, sobre su novio imaginario o tal vez real, sobre su vida perfecta y ficticia aunque cierta, sobre la ficción que imagino a su alrededor para intentar hacerla así más real y alcanzable, aunque en realidad sea mi ficción la que prefiero, la que de tan imaginada se materializó con la fuerza de un mito bíblico, derribando las verdades platónicas y haciendo verdades las mentiras puramente enamoradas.

Preludio

2006-12-04T12:20:00.000+01:00

Cuando llega el uno de diciembre la imaginación dibuja el calendario con letras blancas y copos de nieve de diseño, oblicuos, como fingiendo que caen. Es la antesala de la Navidad. Las castañeras queman sus últimos aquelarres otoñales, las bufandas suben unos centímetros más y los niños ensayan las obras de navidad y canturrean mientras las abuelas tejen disfraces de borrego, se empiezan a planear las cenas y las comidas y los viajes, compramos la enésima participación de lotería con una ilusión idéntica a la de cada año pese a la certeza de que nunca toca, pero lo más importante, lo que ha despertado en tí la sensación de preludio, es el olor de la nieve que tal vez este año no caerá

Ahora nos acostumbraremos a tener algunos días de descanso. Antes de las vacaciones, el puente más largo del año nos deja salir a la calle con calma, parándonos a observar la puesta de sol extremadamente lenta sobre las fachadas y los adornos navideños y las luces que llevan ya varias semanas puestos, extraños en el paisaje de Granada, sujetos por los ecos de los villancicos cantados por niños, esos que tanta tristeza inspiran y que se pierden y mezclan entre costumbres no tan tradicionales.

Saldrás a la calle el día del encendido oficial de la iluminación. Jamás has reparado en él, pero este año un críptico impulso te ha hecho planear un paseo por el centro el día del encendido, te apetece encerrarte a beber café caliente tras algunos cristales empañados del centro de la ciudad, perderte entre el bullicio acrecentado de las calles, y luego buscarás con la avidez primeriza con la que se busca una boca cada uno de los puntos de luz que anuncian la llegada de la Navidad, una Navidad que ya huele a chocolate y mandarina, a un frío tan intenso que cauteriza los pequeños cortes de un afeitado apresurado de tan impaciente. Saldrás mañana a la calle, cuando aún sea de día para ver la luz del atardecer subir por la calle Recogidas como una ría de luz que quisiera colarse hasta Reyes Católicos y bañar a los autobuses apresurados, y cuando la noche sea inminente y se enciendan por fin todas las luces, las prematuras de la Navidad y la perennes, descubrirás en los labios la evocación de un dulzor antiguo, descubrirás que la tensión de tus manos y tus piernas no es la del frío que atiere las manos y las mejillas encarnadas de las chicas que pasan encogidas y cobijadas bajo un gorro, no el frío, sino la presura de la espera, la impaciencia de las citas en la Biblioteca del Salón, donde te encontrarás con ella tras una espera eterna aunque no sea impuntual, donde la besarás como la besaste hace ya años, como si la tarde fuera una repetición de una tarde pasada o un giro más dentro de un bucle infinito que pasa por el frío y la iluminación prematura de la navidad.

2006-12-03T12:01:00.000+01:00

Yo volaba. Aprendí a hacerlo con la inseguridad de quien aprende a montar en bicicleta, y después remontaba tejados, aunque jamás nubes, jamás acrobacias. Primero era necesario coger un poco de carrerilla. No sé qué velocidad había que alcanzar, en algún momento sentía que tenía que abrir los brazos y dar un salto un poco más largo de lo normal, y entonces mis pies se despegaban definitivamente del suelo y bastaban una voluntad lo suficientemente ligera y una mirada al filo de los tejados para empezar a elevarme. A veces me desconcentraba y perdía altura y tocaba el suelo con los pies y había que volver a empezar. Las vecinas me miraban extrañadas, como con el preludio y la necesidad envidiosa de una mortal caída, como el agüero de un epitafio desgraciado: se mató por intentar volar demasiado alto, por no escuchar a los que le deciamos que tuviera los pies en el suelo. Pero yo remontaba los pasos lentos de las vecinas y las cabezas lentas de las vecinas y las ventanas entornadas de las habitaciones que se ventilaban en las soleadas mañanas de diciembre, y entre las gotas limpias de aire veía brillar desde arriba las calles y las plazas cuyo nombre ya he olvidado, la placeta donde ponían el escenario y las barras de las fiestas del barrio, y seguía hacia delante como queriendo salir del barrio pero el paisaje que pasaba despacio por debajo de mí se repetía una y otra vez como en el bucle infinito de un sueño cada vez más ligero y extinto, cercano a un despertar dulce, a la luz de una soleada mañana de diciembre.

2006-12-02T18:07:00.000+01:00

Fuimos parte el uno del otro, sin saberlo, porque nuestras vidas cruzadas recorrían sus trazos acercándose poco a poco, aún en la distancia, y nos perdíamos en la misma realidad con distintos nombres. Fuimos parte de historias similares, momentos que cambiaron nuestras vidas y que uno a uno fueron torneando nuestros destinos para hacerlos conicidir en un mismo punto presente; porque, si no se mezcla el tiempo en mi memoria diluyendo los colores del recuerdo, aquel día en el que tú derramaste unas lágrimas aún jóvenes, aunque quizá ya no ajenas al primer amor, aquel día de febrero de 1996, quizá nublado, en el que tus cantantes preferidos anunciaron que no volverían a tocar juntos nunca más, yo canturreaba aquello de "las estrellas te iluminan y te sirven de guía", y escogía mi ropa para el día siguiente, el día de San Valentín, evitando cualquier prenda con el más mínimo rastro de color rojo para que los demás niños no me señalaran burlones, riéndose de un presunto enamoramiento desconocido para ellos pero que yo temía que descubriera mi amor preadolescente y pasajero, el que terminaría fracasando seguramente con una tímida invitación al cine, el que en aquella época sentía quizá por aquella chica del pelo liso y castaño que se sentaba a mi lado en clase, o por aquella otra que llevaba siempre un colgante con un símbolo extraño para mí, que hoy sé que representa a Take That.

2006-11-28T12:45:00.000+01:00

Creo que podré recordarlo por siempre. El calor de un calefactor arropaba la habitación, mientras fuera un temporal rasgaba la orilla del Mediterráneo. Nos encantaba mirar desde el balcón los estallidos de las olas, como claveles blancos en mitad de la negrura abismal del oceano y la noche. Cuando el frío empezaba a calarnos la piel volvíamos al salón, a arroparnos con la luz del televisor y con toallas. Respirábamos el olor a pan tostado y durante varias horas toda nuestra vida se reducía a eso: al minimalismo asumido de una vida sencilla, a la comodidad humilde del pan tostado, de la rutina que durante tanto tiempo he deseado.

Manos arriba

2006-11-15T13:19:00.000+01:00

¡Esto es un atraco, mecagoendiós, manos arriba!, gritó justo antes de sonrojarse, avergonzado, y bajar el arma, como rabo entre piernas, y la cabeza, buscando un retazo de arena donde esconderla, como un ridículo avestruz, ante la atónita mirada de quienes hacían cola en la estafeta de correos.

El dadre

2006-11-10T09:40:00.000+01:00

- Dadá, voy a ser dadre.
- Eso requiere una gran responsabilidad.
- Cuak - parpó el hijofuturodadá, y nadie más llegó a comprender su eco.

Perdida en la Sabika

2006-11-05T23:52:00.000+01:00

Si vivieras detrás de una de esas luces, perdida unos metros más abajo del cementerio de San José, si durimieras en la negrura que se esconde al salir la luna por detrás de la Sabika, imaginaría que tu casa se ve desde mi casa, podríamos mirar al vacío y nos veríamos el uno al otro sin darnos cuenta.

Memories

2006-11-03T10:34:00.000+01:00

Debería levantarme a escribir, quizá pasear por el campus -quizá conozca a alguien-, quizá bajar al lago y sentarme a escribir. Debería levantarme y sentarme a escribir. Debería salir a la calle porque me gustan los olores silenciosos de las calles por la mañana, el rumor lejano y extranjero de café y mantequilla del Roots, la amenaza de lluvia que nunca se cumple.

Pero esta tibieza de las sábanas me impide abrir los ojos. Esta habitación me ha encerrado con su abrazo de calefacción inglesa y la voluntad no basta para bajar estos cuatro pisos, porque no sé bien si estoy despierto o dormido. Dejaré los ojos cerrados cinco minutos más.

Desde la cocina llega algún ruido, algún golpe: alguien perpara el desayuno o quizás la limpiadora ya ha llegado. Durante toda la noche ha habido gente yendo y viniendo por los pasillos, los he escuchado a veces entre sueños, pero yo he mantenido mi sueño virgen. Quizá fuera James, borracho otra vez; o PJ, noctámbulo; o alguno de los introvertidos malayos; o el fantasma de Lewis Carrol, que baja al campus para pasearse por las habitaciones de los futuros escritores y de los futuros ingenieros y de los futuros fantasmas.

Cuando ella venga de clase me encontrará en su cama, dormido, con la cara quieta y sonrojada, con la boca entreabierta y un pequeño hilo de saliva pegado a su almohada. Me despertará lentamente, sin hablarme, sin tocarme, sólo acostándose a mi lado, y luego bajaremos a desayunar, cuando ya sea de día pero no parezca haber rastro de la luz.

En algún lugar del pasado, Noviembre de 2006

Carta de despedida

2006-11-02T11:49:00.000+01:00

Soy consciente de que marcharse así, sin avisar, es para todos vosotros un incómodo contratiempo, mas sé que no hallareis mayor problema en superarlo: vuestra indiferencia hacia mí lo demuestra. Sé también que preferiríais que me quedara unos días más para atar los cabos sueltos, pero no me preocupa lo más mínimo contrariaros, es más, me agrada levemente.

No puedo decir que me alegre de haberos conocido, mentiría como un bellaco y hoy día prefiero escupir el veneno de las palabras antes que tragármelo. También es cierto que no me incomoda vuestro recuerdo, aunque en mi memoria estareis muertos.

En unos minutos parto hacia Madrid, de madurgada volaré a Londres, en un par de días estaré en Nueva York, allí el mundo me perderá la pista definitivamente. Cuando mire atrás no echaré de menos esta ciudad a la que nada tengo que agradecer.

No os preocupeis por mí. Mi estómago está acostumbrado a los grandes excesos y se portará bien hasta el momento en el que muera; entonces, supongo, vomitará la negrura agria que tanto tiempo ha contenido y yo moriré con él.

Sin más, me despido.

Muertos

2006-11-01T10:31:00.000+01:00

Descubrí al esqueleto cuando aún estaba a una distancia suficiente para prever y esquivar su golpe con trazas de certero. Un silbido a través de vacío del tuétano de la tibia le delató. Al girar la cara le ví alzando los metacarpos como balas de plata y automáticamente disparé mi pie contra su cadera, deshaciéndolo en el suelo de mi habitación, cofinándolo al olvido de los muertos, de los fantasmas que pasaron como quien pasa sin más.

He guardado su calavera como mero ornamento para ver cada día al levantarme esa inevitable sonrisa de gilipollas, esos ojos abiertos en un esfuerzo sobrehumano como para dejar salir las lágrimas que ya no puede segregar. Cuando me aburro la levanto con la palma de la mano y me paseo, ser o no ser, esa es la cuestión; y sus molares rechinan porque entiende la ironía. Le saco la lengua y la calavera me mira impotente, le escupo y la calavera me mira impotente; le guiño un ojo y la calavera no puede mirarme. Algún día quizá la envuelva en lentejuelas y la haga girar frente a un caluroso haz de luz.

Pero con el tiempo llegaremos a ser grandes amigos, ser o no ser. Me perdonará haber barrido sus huesos como si de polvo convertido en polvo se tratara, y esperará sigilosa y desdichadamente, antes de traicionarme, a los buitres de Prometeo, al cuervo de Poe y a los fantasma de la Navidad.

La pena

2006-10-31T22:38:00.000+01:00

Una vez a salvo, decidido a cumplir su obligación centrado en el trabajo, entre esas cuatro paredes venenosas, cubierto por una luz que no era la luz de sol y un pelo que ya casi no era pelo, exiliado del mundo y sumiso al mando de una soledad rigurosa, sin paliativos de ningún tipo que dieran un respiro al aire viciado de sus pulmones, negros ya como lágrimas figuradas, como figuras hechas de sombras girando alrededor de las paredes, de las paredes venenosas de nuevo, de nuevo lo viejo, tan viejo como el quicio de la puerta cerrada sacada de quicio de no moverse de su sitio de aplomo y congoja cetrina, se preguntó si todo algún día valdría la pena, y terminó su pensamiento con un eco: la pena.

Imagen: http://blogs.ya.com/rincon-psicologico/

Quiero ser ezcritor de éxito

2006-10-31T11:06:00.000+01:00

Soy una mierda de escritor, pero escritor ya lo soy, porque escribo.

(Rafael Fernández)

Dimanche (horario de invierno)

2006-10-29T18:20:00.000+01:00

La noche cae antes. Estos cambios de horario producen una especie de jet lag inhóspito, apático. Los estoques del tiempo cambian su juego y entre los pozos del cielo, sobre los tejados que se apagan, queda una luz mate que salpica todo, que se cuela por la ventana. Es como una luz antigua, como una canción recuperada mucho tiempo después. La luz, el sonido, la temperatura, todo es a los sentidos igual que en algún momento anterior, pues hemos girado, cruzándonos con días pasados en los que tú no estabas, tardes de espera en esta habitación de luz pobre y cielo apagado, escuchando una vieja canción: qué hago ahora yo sin tí si en esta noche azul no hay luna que seguir, te la has llevado tú.

Gracias

2006-10-27T02:42:00.000+02:00

Gracias. Es la palabra más vulgar y tópica que se me ocurre, mas la única. Gracias infinitas a Jorge Talavera, por montar este precioso tinglado que tanto nos ilusiona a los que queremos abrirnos paso en el apasionante mundo de la literatura, por materializar una obra tan importante, por confiar en mí. Gracias a Santiago Saura por su excelente maquetación. Gracias a Merlyn Paridaen, por cedernos esa obra en la que, sin saberlo, había sido yo retratado.

Eterno agradecimiento a Paul Bitternut, porque sin él Cleptomanía cotidiana habría sido definitivamente imposible.

Gracias a Vanessa Ruiz, Agustín Soler, Roberto Romero y Guillermo Martín (o BaseCero), porque son los mejores años de mi vida, gracias por acompañarme en un día tan especial, por poner música a las palabras, por llevarme Allá donde no estoy.

Gracias a Virginia, porque es el punto de apoyo que me permite mover el mundo. Gracias a mi padre, a mi madre y a mi hermana, por estar ahí siempre, por ilusionarse y emocionarse conmigo. Gracias a José L. Ballesteros, Antonio Muñoz y Francis Valera, porque sin ellos no habría podido crecer. Gracias a Flapet, que sabe de mesas y paredes al sur de la ciudad.

Gracias a Monsieur Antonio Sambi, Encarni, Mari, y tantos otros cuyos nombres aún desconozco, porque han alimentado la voraz ilusión de esta noche.

Gracias a todos, y hasta la próxima (si es que hay próxima).

Musa Ebria nº 9

2006-10-26T00:46:00.000+02:00

Colección Musa Ebria

La colección literaria Musa Ebria tiene el placer depublicar su cuadernillo número 9, Cleptomanía cotidiana, del escritor granadino Gotardo J. González Quero. La presentación del cuadernillo tendrá lugar en el pub Aterriza como puedas (C/ Lavadero de las Tablas) el próximo jueves 26 de Octubre, a partir de las 22:30horas. En la presentación del cuadernillo el autor leerá algunos fragmentos del texto publicado y se contará con la actuación en acústico del grupo de músicaBaseCero.

Para más información:
MUSA EBRIA
Jorge Talavera Sánchez
659 929 626
musaebria@yahoo.es

Nuevo Firefox

2006-10-25T12:47:00.000+02:00

Uno de los mejores navegadores del mundo, quizá el más popular después del Internet Exporer, que está en decadencia, tiene nueva versión. Firefox tiene nueva versión. Si quieres obtener una navegación más rápida y segura puedes descargarlo pinchando en el enlace de la derecha.

El tiempo

2006-10-24T23:56:00.000+02:00

A los niños y la niña

Tengo encima de la mesa un par de singles que alguien me prestó y que nunca devolví. Se editaron hace cinco o seis años y son de una banda que se hacía llamar El Tiempo. Era un grupo de esos que aparecen como los eclipses, muy de cuando en cuando, inspirando una fascinación inmediata e hipnótica. Oíamos sus canciones, tirados en un sofá, estudiando cada palabra de sus letras, perdiéndonos en el reberb de cada acorde de guitarra, en cada fraseo de bajo. Vivíamos, caminábamos, besábamos, sentíamos y nos enamorábamos con las canciones de sus discos, en un tiempo en el que uno despierta realmente a la vida y abre los ojos a un azul tibio y amargo, como en un vaso diminuto o en una garganta abrasada.

Desaparecieron sin dejar rastro. Perdí sus discos. Dejé de oirlos, aunque puedo rercordar sus canciones, con toda nítidez: "quemad en silencio cuanto yo escriba, regaladlo al viento".

El recuerdo, en sí mismo, debe ser una especie remiendo. Recordar ciertas canciones hoy debe significar que un agujero espera en alguna parte ver a la Música que llega a zurcir este tapiz de colores desgastados. El Tiempo ha pasado implacable sobre nuestras cabezas. No me atrevería jamás a decir que soy el de antes, que puedo volver a hacer vibrar cuerdas, a entonar himnos cuyo significado casi he olvidado, a llorar de amor en acordes menores o a llorar sin más. Nos vamos, vestimos nuestras almas de cuerpos distintos, disfrazamos nuestras bocas con bocas nuevas, pero la sangre sigue estando ahí y nunca se detiene: la música seguirá fiel a nuestro lado, doblando versos que laten en un abismo de tiempos infinitos, en un caleidoscopio de palabras fatuas, donde se vertieron en su día todas las lágrimas. Ahora me fatigo al cantar igual que al doblar las esquinas o al subir más escaleras de la cuenta, como un surco de viento inacabado. Ahora, entre los ecos esquivos del Otoño, entre los hilos azules de mi lengua, me fatigo de sentir.

París y Cohen

2006-10-24T10:41:00.000+02:00

Me mata este estúpido humo de tabaco del otoño: nubla la Tour Eiffel, emborrona la voz de Leonard Cohen. Ésas son las mejores vistas de esta habitación. Antes podía ver la Sabika, hasta que construyeron esa maldita fachada blanca de tres pisos que refulge hiriente en los días de sol. Sí, ésas son las mejores vistas de esta habitación: una foto que no existe y una voz quebrada de tanto fumar y de tanto cantar y recitar.

La poesía tiene ahora lugar importante en los anaqueles, un lugar de recogimiento, de abrazo, perfecto en esta habitación perdida en una ciudad con nombre de mujer, desde cuya única ventana se intuyen fino tejido de sus aceras. A ratos Lorca resuena en el silencio feliz y sepulcral de las paredes, como una oración, con voz propia o con voz quebrada (they've been sentenced to death by the blues) o con quejío (la aurora de Nueva York). La mezcla supone un brebaje sustanciosamente cargado, mas exquisito: Nueva York, París, Granada; Cohen, Lorca, Morente, Truffaut; y yo.

Cohen se lanza la conquista de Manhattan, guiado por la belleza de sus armas, las únicas armas válidas. Su voz quebrada habla de Nueva York, pero brilla con esplendor en este París imaginado desde una habitaición de Granada.

Truffaut pintó París en el celuloide desde una perspectiva distinta. Las vistas aéreas, la Tour Eiffel vista como gigante, quedaban lejos (o aparte) de la cámara, pese a estar en sus calles. Al final de Los cuatrocientos golpes, Jean-Pierre Léaud corre hacia el mar, corre, mira a la cámara y ahí esta todo: en una sola mirada, el más absoluto todo.

Ha venido la lluvia

2006-10-23T12:39:00.000+02:00

Ha venido la lluvia, llamando con su pequeño tamborileo a las ventanas y a las aceras y a las cabelleras húmedas. Son los primeros ocasos del verdadero Otoño, mi otoño de noches en esta facultad de mesas escurridizas y sillas estrechas, mi otoño de Puerta Real invernal y de Genil con acné, mi otoño de verborrea estudiantil y jarras de cerveza con pan descongelado. Ha venido la lluvia a refugiarnos en las tabernas al rojo candor del rojo, al calor del humo de tabaco, al sabor del agotamiento nocturno, nocturno sabor de poesía por escribir.

Ya han venidio las caras, hartas de mirarse en los atardeceres tempranos, hartos apagarse en el horizonte caduco de la Huerta de San Vicente. Las prisiones de los amaneceres resuenan en su albor de grilletes, de losas que caminar, de mañanas perdidas.

Éste es mi otoño, cumpliendo con mi oficio, de lectorados y labor, de sábados en blanco y caimanes en el río.

Rebélate contra la pobreza

2006-10-20T00:37:00.000+02:00

El SÁBADO 21 DE OCTUBRE a las 19:00 horas en la PLAZA DEL CARMEN, se celebrará una Concentración bajo el lema "REBÉLATE CONTRA LA POBREZA", dentro de la semana de movilizaciones contra la pobreza que se lleva a cabo durante estos días a nivel mundial. Más de 1000 organizaciones, entidades y colectivos sociales unidos en la Alianza Española Contra la Pobreza convocan en nuestro país estas movilizaciones, que pretenden exigir de nuestros gobernantes "más hechos y menos palabras" para erradicar definitivamente la pobreza. El CICODE de la Universidad de Granada se suma a esta iniciativa y, junto con las organizaciones convocantes a nivel local, anima a toda la comunidad universitaria a mostrar con su presencia el rechazo a la situación de hambre y pobreza que padecen miles de millones de seres humanos. Hoy día sabemos que erradicar la pobreza es posible, pero falta decisión y voluntad política. Sólo si los ciudadanos presionamos, lograremos que por fin, de una vez por todas, se tomen las medidas definitivas para que nunca nadie más tenga que morir de hambre o por enfermedades fácilmente evitables

Colección Musa Ebria

2006-10-18T00:37:00.000+02:00

Colección Musa Ebria

La colección literaria Musa Ebria tiene el placer de
publicar su cuadernillo número 9, Cleptomanía
cotidiana, del escritor granadino Gotardo J. González
Quero.

La presentación del cuadernillo tendrá lugar en el pub
Aterriza como puedas (C/ Lavadero de las Tablas) el
próximo jueves 26 de Octubre, a partir de las 22:30
horas.

En la presentación del cuadernillo el autor leerá
algunos fragmentos del texto publicado y se contará
con la actuación en acústico del grupo de música
BaseCero.

Para más información:

MUSA EBRIA
Jorge Talavera Sánchez
659 929 626
musaebria@yahoo.es

A mis obligaciones (de Pablo Neruda)

2006-10-17T13:14:00.000+02:00

Cumpliendo con mi oficio
piedra con piedra, pluma a pluma,
pasa el invierno y deja
sitios abandonados,
habitaciones muertas:
yo trabajo y trabajo,
debo substituir
tantos olvidos,
llenar de pan las tinieblas,
fundar otra vez la esperanza.

No es para mí sino el polvo,
la lluvioa cruel de la estación,
no me reservo nada
sino todo el espacio
y allí trabajar, trabajar,
manifestar la primavera.

A todos tengo que dar algo
cada semana y cada día,
un regalo de color azul,
un pétalo frío del bosque,
y ya de mañana estoy vivo
mientras los otros se sumergen
en la pereza, en el amor,
yo estoy limpiando mi campana,
mi corazón, mis herramientas.

Tengo rocío para todos.

PABLO NERUDA

Prosa del estío fuera de su tiempo

2006-10-17T12:47:00.000+02:00

Nos ha sorprendido el Otoño en la Primavera de nuestras vidas, en esta habitación de ocres aún estivales, aún tibios de los soles que tostaron nuestra piel, aún enredados. Un soplo de septiembre salpicó una pincelada de gris en el cielo que se derritió sobre el dorado del sol y pintó de castañas las hojas paracaidistas. Nuestras caras han vuelto a envejecer, de golpe, con la simiente latente de un nuevo giro a la razón de ser que nos traiga de nuevo los soles que tostaron nuestra piel. Abundan ahora los pescadores de autobuses, los buzos en las cloacas del metro y las pisadas en el asfalto, robadas por la marea de la multitud apresurada.

Tengo en el espejo una fotografía borrosa de carne blanca y sin afeitar, de dilemas en los párpados y siseos en la nariz; alrededor rebota la habitación sobre sí misma, como el eco de un eco diluído en el aire pasmado. Un transistor hipnótico habla de guerra y de paz, de vivir y de morir, de corrupción y de política, de vecinos y extranjeros y de cosas que parecen distintas, aunque son lo mismo. Ya no toso por las mañanas. Las ideas son quimeras o viceversa y las ventanas parecen mitos en su transparencia.

Yo trabajo y trabajo.

Sigo vivo

2006-10-16T13:29:00.000+02:00

Lo que pasa es que ando escaso de tiempo. Pero puedo asegurar que habrá una nueva entrada en los próximos días.

Nota: ésta es sólo un truco para crear expectación a las dos personas (yo incluído) que me leen.

Una caja de ritmos

2006-09-26T13:07:00.000+02:00

Mi estómago giró a ritmo de vals, el pulso se me paró como el último golpe de un bolero, la tensión subió a la velocidad del quickstep, una samba hizo temblar mis piernas,
cuando ella me miró con ojos de chachachá.

Diarios de Motocicleta (o el desconocido aquí)

2006-09-26T12:47:00.000+02:00

Ernesto Guevara, antes de ser el Ché, hizo un viaje por toda América Latina con un amigo, escribiendo un diario sobre el que se hizo la película Diarios de Motocicleta. Lo que me importa de la película no tiene nada que ver con la película, sino con los hechos en sí. Hace poco escribía sobre lo mismo en la entrada Ewan McGregor (o el interminable allí). Si bien entonces reflexionaba sobre la necesidad de ver mundo por verlo, para comparar, para conocer, ahora me preocupa lo poco que sé sobre mis vecinos. Si 'Yo soy Yo y mis Circunstancias', es indispensable conocer nuestros colegas los portugueses, los guiris, los gabachos, etc ... por lo menos desde Lisboa hasta Moscú y desde Dakar hasta Reykjiavik para poder llegar a entender lo que significa ese yo, aún más, lo hay dentro de él.

Del viaje del Ché Guevara surgió ese ideólogo, ese defensor del americano en contra del yugo capitalista que oprimía a los indígenas. Ver la película (tarde, pero más vale), me ha hecho pensar que apenas se nada de la historia del siglo XX de América Latina; pero aún más me ha llevado a pensar que ese tipo de viajes son indispensables, necesarios. Los seres vivos, como las cucarachas, nacen, crecen, viajan, se reproducen y mueren; de modo que, inevitablemente, habrá que planear un viaje, lanzarse, si no en moto, billete de tren en mano, a recorrer, en mi caso, el viejo continente. Quizá en esa empresa cruce mis pasos con los del señor Jesús Effing, que ahora debe estar vacacionando en una lúgubre casa de Saumur. Os veré a la vuelta.

Allende los aires (Pánico a las alturas)

2006-08-31T11:06:00.000+02:00

Ahora en lugar de palabras debería haber imágenes: Scarlett junto a la ventana, contemplando un Tokyo gris desde las alturas; Peter Parker (ese era su verdadero nombre) mirando hacia Nueva York desde las alturas; Tom Tom, cayendo hacia el aire plomizo, descubriendo en un último instante de respiración la belleza del mundo; y como ellos tantos otros, Saint-Exupéry, Aldrin...

Desde allá arriba debe verse el mundo de otra manera, quizá sea como verlo desde abajo, mirando hacia el cielo, pero al revés. Arrastrarme por las calles es, sin embargo, una costumbre adquirida a la que de alguna forma me he hecho adicto, ya saben, la baba del perro, el mono apaleado por subir a una escalera; por eso con las alturas sólo sueño, por altas, por el espacio azul que hay entre las gotas de lluvia, entre las nubes y el alfeizar húmedo de las ventanas, entre el suelo y el ultraligero. Imagino el aire como una mano entre los cabellos; las lágrimas, engendradas por el frío, brotando como un grito de Björk; las constelaciones, como llantos, aún ocultas, más allá; y la mariposa, nerviosa, nerviosa, aleteando en la boca del que mira al vacío.

Pero en lugar de palabras debería haber imágenes: Scarlett, rubia y preciosa, de labios suaves y apetitosos y húmedos y jugosos, llora sin lágrimas frente al frío ventanal. Las noches de invierno son acogedoras y tristes como las casas vacías y oscuras, como el légamo de las lágrimas vertidas sin saber por qué (o sin saber por qué las lágrimas), como un recuerdo azul y esmerilado contemplado hacia el futuro, como una esperanza indefinida, como el limbo de los malos días. En lugar de palabras hay una imágen: la de la mañana nublada o sin suficiente luz, la de una mujer que no siempre está ahí, en ese espacio vacío en el que las sábanas tienen surcos imaginarios y el aire se acomoda en ese olor que, también imaginariamente, parece estar ahí.

Ewan McGregor (o el interminable allí)

2006-08-27T23:53:00.000+02:00

Ewan McGregor y otro tipo al que no conozco arrancaron un buen día sus motocicletas en Londres (advierto: no eran unas motos cualquiera) con el plan de atravesar Euro Asia, el Pacífico y América. No sé cómo termina la aventura, no sé si llegaron finalmente a Nueva York o, quizá, tuvieron que abandonar en algún lugar del desierto entre Mongolia y Siberia. Es posible, en cualquier caso, que eso sea lo de menos.

¿Qué sentido tiene salir un día de casa para irte a las antípodas? En una película, no recuerdo cual, alguien decía algo así como "está tan lejos que si vas más allá ya estás volviendo". Llega un momento, ese día en el que te alejas tanto que no que puedes ir más allá, en el que los destinos ya no importan. La total lejanía se ve superada por el hecho de dar vueltas sin más sobre la superficie del planeta (sólo en ese momento la tierra deja de ser plana). El siguiente paso es mirar hacia arriba, hacia el cielo (o quizás hacia abajo, hacia el mar), y la siguiente estación más cercana es la Luna. Ya hay quien ha mirado hacia allá: la primera turista espacial se está preparando físicamente para dar una vuelta por ahí fuera, donde la tierra parece una esfera achatada.

Pero volvamos a los caminos de tierra, a los peregrinos, y olvidemos los destinos y las distancias. Al fin y al cabo, la palabra viajar es una hipérbole de caminar; destino es un ardid para creer que hemos llegado, para no enloquecer en una sempiterna ruta, pero el arribo sólo significa descanso temporal y más tarde una nueva partida. Julio César: divide y vencerás. Sólo un caminante puede ser parte del lugar por el que camina, eso que solemos llamar ecosistema, y, por lo tanto, estar vivo. Me atrevo a decir que hemos nacido para ir, aunque en el algún momento volvamos, aunque no nos quedemos. Jorge Manrique: Partimos cuando nacemos, andamos mientras vivimos y llegamos al tiempo que fenecemos, así que cuando morimos descansamos. Creo ver en los versos de Manrique menos metáfora que otros.

A gran escala hay caminos, a pequeña escala están las calles: Grenouille, Quinn, en la ficción; Machado, quizá Barrie, en la literatura; Una calle de París, La calle del olvido o el inmortal walking bass, en la música. Ésa es la prueba definitiva. Sí, me parece concluyente. Imagínenme, cuando no me lean, como un caminante haciendo camino o, por imposibilidad, recorriendo los ya hechos.

Evolución de la muerte

2006-08-25T11:45:00.000+02:00

Los muertos ahora se secan con el rumor del frigorífico que les impide pudrirse y derretirse como las velas que antaño iluminaban los restos de su estertor con sombras inquientas de muerte. Los vivos ahora se secan con el rumor de un tubo fluorescente de oficina que les impide resarcirse del yugo que desde antaño oscurece las luces de sus mentes inquietas con quedas sombras de muerte.

Pero no, ya no hay miedo a la muerte, a los símbolos del final: dos tibias y un craneo, una anciana con una guadaña, la letra omega, tres seises. Ya nadie espera premio ni castigo. El pecado capital y el amor puro llevan igualmente a la muerte, con la certidumbre actual de que se confunden, no con la confusión vetusta de su distinción.

Nacho Vegas: No me hableis de eternidad, no me hableis de cielos ni de infiernos más, no veis que yo le rezo a un dios que me prometió que cuando ésto acabe no habrá nada más, fue bastante ya.

Pero entre tanto el mundo se seca. Mírese al espejo, contemple sus ojos hundidos, marcados por el vacío que dejaron las lágrimas perdidas; intente levantar sus hombros caídos, su barbilla mustia, pero no utilice la imaginación, inténtelo; recréese en sus recuerdos, en sus ilusiones, en el futuro, tan olvidado como el pasado. Un cortejo fúnebre fue visto hace poco, era de noche y llevaban luces encendidas para alumbrar en vano sus caminos. Debió ser la Santa Compaña, pues ya no hay espacio para el reposo de la muerte sino es para los vivos. Mi cuerpo, yerto y velado, durará poco entre estas paredes de materia fingida y esos rostros torcidos.

Bunbury: Se hace insoportable su presencia, y espesa será mi muerte entre flores, gusanos y falsos lamentos hipócritas. ¡¡¡¡Cuervo!!!! Se apoya en tu puño, y es compañero de cada uno de tus segundos, picoteando en los ojos del incrédulo, y hambriento de débiles como tú, y como yo.

El presente nos ha condenado a la desaparición: una figura trascendente escribe unas palabras y al momento son olvidadas; un hombre intranscendente escribe unas palabras y jamás son leídas; una amapola, opio falso, florece entre ortigas y loscos y en seguida es devorada por el viento; una rosa se abre ante nuestra mirada atónita y en la piel sólo sentimos penetrar las espinas.

Ahora sólo queda caminar, caminar, caminar sin descanso, pasear como eufemismo, buscar una salida sin darnos cuenta de que sólo del tiempo huímos y que del tiempo somos esclavos; y el tiempo en sí es una bomba de relojería que estalla cada segundo en el cerebro, alzando las agujas de vudú de los relojes, soltándolas inertes entre las sábanas y el silencio, clavándolas en los centímetros de aire que quedan entre tú y yo.

Propósitos y enmiendas

2006-08-23T00:26:00.000+02:00

En algún momento del pasado me crucé con una persona, una historia, un lugar, un tiempo, una idea. De un modo un tanto extraño e inesperado asomé la cabeza al mundo y deseé, contemplando la herrumbre del ferrocarril, emprender un camino. Daba igual el destino, la dirección; incluso el origen -sin haber salido aún- me parece difuso, como el de un animal enjaulado. Esta cautividad no terminará por matarme, me digo con la boca, separada de la frente por los ojos que miran a mi alrededor, pero todo suena a mentira, a combustible barato y efímero, a rumor de utopía fatua.

No me autocompadezco, no me culpeis: las imágenes son siempre lejanas y turbias, alguien las inventó quizás, yo me limité a creerlas. Ahora ya no tengo nada que mostrar, lo que significa no haber perdido, mas sin ganar no se puede hablar de triunfo, no lícitamente. ¿Acaso se vanaglorian los mudos de espíritu?. Nunca siendo escuchados. Pero aún las palabras se resisten, se esconden allá donde no estoy: decidí empezar un cuaderno de viaje, me senté a escribirlo y los papeles quedaron en blanco. Nadie leyó entonces y nada quedó que leer para hoy, aunque la primera página sigue abierta, sin mácula, paciente, deseosa de caricias de amor, aunque vacuas.

El Rock y la petanca

2006-08-22T10:40:00.000+02:00

Si se dudara, una mañana cualquiera, en ceder el sitio en el autobús a un sexagenario, sería por impedimento físico o mental; en cambio, por alguna extraña razón, a un grupo de ancianos (porque son ancianos) en España se les recrimina no haberse subido a un escenario en estas tierras sólo por llamarse The Rolling Stones. Es curioso que aquí no entendamos el concepto de baja laboral -ajena- o de escaqueo -ajeno-.
La terrible noticia del mes fue que los Rolling volvían a casa, que ninguno de sus cuatro conciertos tendría lugar. Suena a cachondeo que Keith Richards se caiga de un cocotero, que Mick Jagger tenga laringitis (aunque también parecían una burla las ampollas de Ronaldo o la rodilla de Raúl), porque, ya no ante las desgracias, sino también ante las incomodidades, la caza de brujas es, cuando menos, un consuelo. Cualquier exención de la carga laboral la juzgamos como consecuencia de la cara dura. Nadie ha pensado que quizá haya gente que trabaje por gusto -quizá porque todos los hacemos por obligación-, nadie parece haber caído en la cuenta que quizá los Rolling sigan vivos gracias a la música, gracias a subirse a un escenario con cierta frecuencia. Quizá la vida de Sus Majestades Satáncias brote a borbotones en forma de canciones y por eso quieran seguir actuando; es posible, incluso, que como adolescentes, se apenen cuando tengan que cancelar cuatro conciertos. Quizá el error procesal en el juicio popular a The Rolling Stones radica en nadie comprende -y no es de extrañar- que el oficio de estos abuelos incombustibles es vocacional. A otros les da por la jugar a la petanca o mirar las obras. Para horadar en la herida, ayer, los Rolling tocaron en Londres bajo la atenta observación del público español, que pronto lanzará dardos envenenados para condenar a Mick Jagger por haberse subido a un escenario justo ahora, mientras nuestro niños siguen enfurruñados.

Durmiendo con fantasmas

2006-08-18T10:12:00.000+02:00

El mar se ha evaporado, aunque no sorprende. Esas nubes que vemos, sus explosiones en el cielo... parece estar escrito pero no podemos leer entre líneas.

Calla, no pasa nada. Seca tus ojos. Seca tus ojos, mi alma, seca tus ojos porque las almas gemelas nunca mueren.

Esta visión del mundo nos compromete: lo buena que es la religión, que cuando es la de otro despreciamos.

Maldice al gobierno, maldice el asesinato, maldice la mentira.

Calla, no pasa nada. Seca tus ojos. Seca tus ojos, mi alma, seca tus ojos porque las almas gemelas nunca morimos.

Lo importante es participar

2006-08-16T13:22:00.000+02:00

Israel ha ganado. La sentencia debió venir de algún árbitro sin vela en el entierro de todos los que perdieron en el juego de ser el más sanguinario, el más atroz. Israel ha debido ganar por la cantidad de edificios derruidos, por la cantidad de sepulturas improvisadas con escombros que las bombas vertían sobre los cadáveres que iban dejando a su rastro. Parece ser que da igual cuánta gente haya perdido, porque para algunos lo importante es que Israel ha ganado. Los huérfanos, las viudas, los hermanos perdidos y las amistades que han quedado para el olvido deben ser un precio de oferta a cambio de la cabeza en bandeja de los presuntos terroristas. Afortunadamente, pese a parecer esto de la guerra un juego para dirigentes lejanos y estúpidos, la memez no les ha llegado a dar palmadas en la espalda a quien, a falta de algún miembro y aún con metralla en el cuerpo, yazca ensangrentado en una cama y venirle con la copla de que lo importante es participar. Alguien se creyó que, de los no sé cuantos planetas del sistema solar, el azul se llama Risk.

Se ha hablado de una guerra tras la guerra. Incluso se ha intentado justificar la masacre de un pueblo. Como en una párvula partida de parchís, se debate como siempre la fullería: si la guerra es legal o no. Con el alto el fuego, los cerebros se hacen las mismas preguntas inútiles de siempre, sin dar igual a la única que podría servirnos en un futuro: ¿se podría haber evitado?

Un día nublado

2006-08-14T13:24:00.001+02:00

Se levantó y encendió un cigarrillo. La primera calada era siempre amarga, apenas penetraba en los pulmones y su explosión de humo gris parecía ser la más grande de todas las del día, la que definitivamente tintaba las paredes y los libros de un amarillo similar al sabor que dejaba en la boca. Este ritual del amanecer, del primer cigarrillo del día se había convertido en algo ineludible, tanto que para evitar que la hora se le echara encima, desde hacía algún tiempo, su despertador sonaba diez minutos antes; así podía sentarse en el sillón, ir abriendo poco a poco los ojos evitando el daño del humo en la vista y pensar en qué dedicaría la mañana. La vida así sonaba como una canción de Tom Waits o Leonard Cohen, como The Tower Of Song, cuando canta Well, my friends are gone and my hair is grey.

Los días de otoño eran, definitivamente, diferentes y necesarios, grises como ceniza, como humo de tabaco; su olor era el de un cigarrillo rubio y su incipiente frescor contrastaba con la brasa que ardía cerca de sus labios, roja, en un equilibrio perfecto y delicioso, dándole al alma el color de la calma, de unos ojos cerrados y algo lacrimosos.

Las calles adoptarían el ritmo de la cafeína, de la lluvia, aún no muy fría, y de las curvas del humo que ascendía como un nublo hacia los nublos. La vida atravesaba un triste cilindro de papel, se filtraba tomando un sabor amargo pero delicioso y se esfumaba, como una canción de Leonard Cohen, Well, my friends are gone and my hair is grey.

La música del azar

2006-08-14T11:58:00.000+02:00

Nunca he sabido elegir bien los títulos. El primer microrrelato que me publicaron se llamó "Una espesa nube de Jazz", título inspirado a medias por una frase que no recuerdo del microrrelato en sí, a medias por la imaginación del editor. El título de este post es el mismo que el de una novela de Paul Auster (The music of chance).

He tenido a Paul Auster entre las manos estos días. He estado leyendo Oracle Night y ahora tengo en la mesita de noche (otra vez) The New York Trilogy. Hasta ahora, sus casualidades cotidianas, la manipulación de los personajes y una confabulación de las leyes de la probabilidad para que se desarrollen las historias me habían atraido bastante. He de reconocerlo con rubor: me lo había creído. Pero hace unos días cayó en mis manos El Jugador de Fedor Dostoievski. Narrativa y técnica aparte, durante un par de días he estado alternando largas horas de sueño con largas y apasionantes horas de lectura. Parece como si la suerte (¿o el azar?) hubiesen de repente cobrado un protagonismo ciclópeo en nuestra existencia, lo que me ha llevado a preguntarme realmente ¿estamos predestinados? ¿somos juguetes del azar?.

Si el guión de nuestra vida hubiese sido escrito por Auster, seguramente, en algún momento, un casi insignificante pero crucial hecho, algo que estuviera fuera de nuestra voluntad, se haría cargo de cambiarnos la vida por completo: una caída por una escaleras, una llamada de teléfono equivocada, una as en lugar de un seis en nuestra mano de cartas. Sin embargo, Alexis Ivanovich, el personaje de Dostoievski, se enfrenta cara a cara con el azar. Pierde, se arruina, su vida parece estar acabada, cuando de repente un golpe de suerte le hace ganar a la ruleta y resurgir de sus cenizas. No se trata de una casualidad: el empeño lleva a Ivanovich a buscar su suerte y finalmente encontrarla.

Pensaba hace unos días en todo lo que me ha pasado en la vida, en la realidad, no en una novela. ¿Habría cambiado algo si mis decisiones hubiesen sido distintas?. Rotundamente sí. Creo que el libre albedrío queda demostrado. Cada paso nos lleva hacia cada momento. La más mínima diferencia en una decisión (he dicho decisión) puede hacer que una vida tome una orientación totalmente distinta. La música del azar de Auster (The music of chance originalmente) pierde en español un matiz interesante del inglés: la palabra chance también tiene el sentido de elección.

Hay quien se empeña en seguir creyendo en la suerte, horóscopos, amuletos, cartas y demás objetos de la buena ventura. He conocido a personas que justificaban su fortuna rezando aquello de que hay quien nace con estrella y quien nace estrellado, diciendo que dios lo ha querido así o que sea lo que dios quiera. Subjuntivo teológico. Qué absurdo. Cierto es que la igualdad de oportunidades no existe pero también que la subjetividad y la envidia ven suerte allá donde no la hay. El más desgraciado podría escuchar de otros cosas como "tú ya lo tienes todo hecho" o "qué más quieres". "¿Qué más quiero?", cabría preguntarse, "todo lo demás, quiero todo lo demás", y entonces hay que saber escoger, no los dados, sino los números, y apostar fuerte. Ante la derrota, que será bastante frecuente, sólo quedará sacar el empeño de Alexis Ivanovich y econtrar algo nuevo que jugarse, para bien o para mal, pero nunca dejar de apostar.

Buena suerte.

Neptuno con los ojos cerrados

2006-08-13T20:54:00.000+02:00

Con los ojos cerrados, como muerto el cuerpo, como dormido el aliento, con la piel de luna que no se dora al sol del ocaso y el levante del cuerpo cubierto de brisa, escucho al sol perderse lento en bahías lejanas. Me salpica el aire de las siluetas de las aves, que sobrevuelan las olas diminutas, que se posan frente al mar de leche de plata y picotean los granos de arena como pan desgranado. Escucho, en tono decadente, las voces que se marchan, que vuelven a las calles calurosas, las frescas olas que llegan como lágrimas a la orilla. Me quedaré solo en esta playa de largas cañas y solos cánticos de gaviotas, con la calma del pescador en el rostro y la inquietud de las mareas en el corazón, con el pálido rostro de la luna jugando ya a la peonza con el faro de Sacratif.
Al anochecer caerá el silencio a los pies de las olas rotas. El aroma del aire será como el olor del salitre y el color del agua como la tez de la noche. Titilarán las barcas de los pescadores, una a una, como estrellas solas, para que el mar parezca el espejo del cielo, rompiendo en el puerto como una sombra de arena rota. Esperarán los grillos y las alimañas a que Marte amanezca para cantar, Venus escuchará el viento inmaculado, Orión girará borroso, la negrura me vestirá el corazón de mar profundo y de noche preciosa, con los anzuelos ensangrentados y los párpados, sin sueño, en silencio nocturno, triste silencio, siempre en silencio.

Vacaciones

2006-08-04T12:32:00.000+02:00

No soy original: lo advierto con cierta frecuencia, cuando surge la ocasión, para que no se asusten, para evitar comentarios, para que nadie llegue a molestarse en comentar "qué aburrido es este diario" porque, entre otras cosas, no es diario. No soy original, como digo, y como poco original que soy, como cada blog, he querido que el mío tuviera una entrada dedicada a las vacaciones. Lo advierto ya: el próximo año, si este blog sigue en marcha, volveré a hacerlo, quizá deje este mismo mensaje.

Las circunstancias son las circunstancias y propician que desde siempre haya habido clases y clases. Al señor Jesús Effing, desaparecido hace unos meses, lo imagino vacacionando, haciendo de las suyas, soltando improperios a la dependienta inútil de alguna tienda de comestibles de algún pequeño puesto de la costa. Con la cabeza alta intentará escapar de su mísera vida, quizá intente esbozar algún relato corto en el que muestre con su burda literatura cómo este mundo se va a la mierda, siempre sin extenderse más de uno o dos folios, seguramente sin razones que utilizar, sin levantase de la toalla tirada en la arena o alejarse de un café que él no habrá preparado. Pero, como digo, sólo son conjeturas: El señor Effing está desaparecido. Quizá se haya jubilado o haya muerto o haya sido abducido, en cuyo caso, lo más seguro, es que esté descansando.

Otras clases de hombres no podremos permitirnos etapas reflexivas tan intensas ni prolongadas. Los que no somos bohemios ni adinerados de postín vemos como el mes de vacaciones dura poco más de siete días, dando gracias a los fines de semana que lo prolongan. A algunos el mes de Agosto se les evaporará en sudores y humos de ventilador. No siempre hay lugar para cerrar los ojos y concentrarse en sentir la brisa masajearnos los rayos UVA de la cara mientras navegamos en nuestro yate hasta nuestro muelle en Puerto Marina. Los únicos bungalows que vamos a ver son los de la enésima reposición de los vigilantes de la playa y las noches en la discoteca de moda quizá tengamos que cambiarlas por las fiestas patronales de algún pueblo.

Siempre podría cobrar por leer este diario, como tentativa para enriquecerme y unirme al poderío marbellí, pero tras meditarlo durante escasos segundos llegué a una conclusión: soy el único que lo lee y no estoy dispuesto a pagar.

Tras esta reflexión he decidido ir aún más al sur, hasta la costa, pasar varios días pisando arena y leyendo algo de Alberti -dicen que ahora te puedes cruzar con Alicia, Drácula o El Quijote y te dan un premio, no lo hago por otra cosa-. Quizás durante unos días juegue a ser J. Effing, duerma cuando y tanto como me pida el cuerpo, lo que impide el trabajo, y respire por fin profundamente, con la refrescante sensación de tener el pulso casi parado y la cabeza de nuevo en su sitio.

Pongamos que hablo de Madrid

2006-07-24T17:11:00.000+02:00

No puede estar encantada, ni perfumada de luces dulces, de ni de sonidos negros ni irisados. Lo que oí, lo que otros contaron, lo que sé por historias a las que apenas presté atención, debe estar aún latente entre las calles, rincones, locales y personas que no conozco de ésta ciudad. Hasta ahora sólo le he visto un paso a ratos frenético y a ratos ausente y escollado. Las luces parecen estar envueltas en una negrura invencible, cambian de tono y su belleza parece forzada al máximo: no pertenecen a este lugar y sus parpadeos son fugaces amagos de huída. Los sonidos están repartidos en las sirenas de las ambulancias y de los coches de policía, en el rugido del metro y los vulgares gritos de los viajeros; nunca en el arte, que debe estar aún oculto bajando las escaleras de un club, a veces en los acordeones desafinados que resuenan en las galerías subterráneas. Los pasos se cruzan como aceleradas agujas de croché. Algunos ruidos se deforman en los caminos improvisados de los dementes, en las carreras zigzagueantes de los apresurados o las eses de los borrachos, que son las mismas que resaltan al final de los plurales. Las personas no hablan como en el sur: pronuncian su gramática incorrecta con una perfección de libro, aunque a los locos la lengua se les traba de la misma manera en todas partes.

Las lecturas de Lenguas de Fuego

2006-07-11T18:10:00.000+02:00

El portal de Lenguas de Fuego no estará parado durante el verano (aunque el próximo número de la revista aún tardará entre uno y dos meses en aparecer). En los foros de Lenguas de Fuego se realizarán este verano las lecturas de El Pincipito de Antoine de Saint-Exupéry y de los principales libros de Juan Ramón Jiménez.

http://foros.lenguasdefuego.net

Barcos que buscan ser mirados

2006-06-29T17:26:00.000+02:00

Pero la noche es interminable cuando se apoya en los enfermos

y hay barcos que buscan ser mirados para poder hundirse tranquilos.

F.G.L.

Alicia se preocupó de mirarlo como desvistiéndose, como si la cara descubierta contuviera en la mirada toda la piel de su cuerpo. Bailó para él con un contoneo apresurado, y justo antes de que el rubor le ganara las mejillas se volvió y desapareció entre la multitud, con una timidez aguerrida que era el mismo latido de sus envites sensuales, una timidez retorcida y amarga. La noche tembló entonces como una estrella antes de desmoronarse, y Alicia reconoció en sus lágrimas el mismo temblor acuoso que precede a los seísmos, el aleteo desesperado del estómago nervioso, y el soslayo: la pena del disimulo, del olvido frustrado, del rechazo de una memoria imposible.

La noche cayó. Aún quedaban tres o cuatro horas para levantarse el día cuando a Alicia ya le hería en la piel la mirada de los demás y se sentía observada por personas que no llegaban a verla. Durante unos segundos interminables no ocurrió absolutamente nada, después todo siguió igual.

Principio de Incertidumbre

2006-06-28T19:27:00.000+02:00

No esperes más, me conoces bien:
sabes que siempre seguiré huyendo.
Ahora que me acompañas tú
quizás mañana gane aliento.

Acepto tratos de pergeño oscuro,
como pan de acero el hambriento.
Soles de hilos, pánico en silencio,
y respondo en gritos a lo irreal.

Lágrimás, andar, otoño, y agua
risas, sobrio caminar que me acompaña

Nos guiarán el firmamento
y las nubes que lo ocultan.
Seres de habla celestial
se aposentan en la ruta

Sabes de casos del pensamiento,
lo irreversible y lo irreal.
el susurro propio es utopía,
el ajeno taciturnidad.

Lágrimás, andar, otoño, y agua
risas, sobrio caminar que me acompaña

Los ecos

2006-06-27T19:24:00.000+02:00

Los ecos no se detienen ni bajo la sordina de la distancia: rebotan desde las vías del tren, desde los tenebrosos túneles del metro. Los ecos de las voces no se perdieron en cielo gris de Canary Wharf, rebotaron hasta la memoria con los taconazos apresurados de los zapatos caros. Los ecos olfativos tambien perduran a lo largo del tiempo: las sábanas limpias y ajenas, la cerveza no tan fría como en el sur, el café aguado, las tostadas recién hechas, los baños desinfectados, el jabón extraño, la candela en el jardín.

Recuerdo aún y recordaré -lo sé por experiencia- el eco de los colores apagados, la hierba verde, las rosas de colores, los nublos oscuros, los rascacielos grisáceos, las fachadas marrones como el tiempo pasado pero sobre todo los nublos oscuros, el cielo dormido de ensueño que a veces baja hasta las orillas del enfermo Támesis como bruma fantasmagórica.

Recuerdo aún, y recordaré, como un hilo de cobre alrededor del corazón, el sol reflejado en un mar de nubes, cegándome cuando salté de nuevo hacia el sur, arrancándome las lágrimas con su luz de plata.

Ya sé.

2006-06-26T20:11:00.000+02:00

Ya sé: nadie lee ésto. ¿Por qué iban a hacerlo?. No actualizo con frecuencia, no hay cuidado con los post que pongo. ¿Quién iba a entenderlos? ¿Dónde está la pornografía?. ¿Y el tiempo? Ya no hay tiempo. Se perdió en el el calor, en las horas perdidas: media vida en el limbo de las ideas, de los proyectos que nunca germinan.

Pero fijaos en las cosas que importan de verdad: los libros quemados por el olvido, el fascismo de la incultura, las mentiras de los ritmos mareados de las discotecas, las discotecas del arte, la perversión, las galerías de vómitos verbales de las aceras: el arte de sobrevivir, hegemónico, sobrevive al arte de verdad, que ahora es un movimiento independiente, independiente de la vida, de la rutina, de la masa, solitario y desconocido.

La corriente se aferra a lo corriente, gana fuerza, y lo arrastra casi todo. Éste es nuestro mercado: el de la oferta despreciable, el de la demanda que vulnera la razón de ser, el de los precios decadentes de la prostitución. La Selfcleptomanía definida, descubierta y predicha mientras la humanida lee a Nostradamus.

Camden se disuelve

2006-01-15T16:10:00.000+01:00

Camden, después de un año sin tocar hemos decidido definitivamente anunciar que esta separación es indefinida. Atrás quedan conciertos, horas de ensayo, juergas ... y una maqueta que no nos dejó del todo contentos, pero que cuenta sin cortapisas lo debe ser el rock. Hemos conocido a otros músicos que nos han llenado, hemos aprendido y hemos crecido juntos en los más de dos años que estuvimos en activo.

Nos despedimos sin decir adiós, porque todos salimos de esta experiencia con un muy buen sabor de boca. Estad atentos, los que nos seguíais, a la web, porque allí encontrareis dentro de unas semanas un regalo de despedida. Ahora cada uno se centrará en sus proyectos personales (no necesariamente musicales), y os informaremos de todo cuando sea oportuno.

Un saludo a todos. Nos vemos en los conciertos.

Año nuevo

2006-01-02T01:50:00.000+01:00

Te miro sin reconocerte, como a un antiguo amigo recién venido desde lugares inciertos, que pueden ser los mismos que yo habito aunque me resultan extraños. Te miro desde la blanca sombra de los sentidos hasta el oscuro paso de las palabras absurdas. Observo a los allegados contemplándote igual, dejándote pasar como yo, ya olvidándote, si haber sido aún materia de recuerdo.

Paupérrimos

2005-12-22T18:54:00.000+01:00

Después de ese sorteo de lotería en el que nunca cojo ni un duro ya podemos dar por innaugurada la Navidad (ahora sí, no hace meses como hizo El Corte Inglés). Algunos la pasaremos currando porque, como ya digo, el sorteo no nos saca de pobres. No sé para cuando volveré a postear (quedó avisado en la primera entrada) por eso os deseo a (casi) todos unas felices fiestas, que os hincheis de turrón, porque de todas formas vais a engordar como cerdos, y que bebais como esponjas.
Nos vemos en el año nuevo.

Elefantes se separan

2005-12-18T00:02:00.000+01:00

La banda catalana Elefantes ha decidido separarse porque dicen no tener nada nuevo que contar. Esto supone un luto nacional como el que vivimos hará un año o año y pico, si no recuero mal, cuando se separaban Piratas, porque son de las pocas bandas totalmente íntegras.

El próximo mes de enero haremos en Lenguas de fuego un repaso de la trayectoria de esta banda.

La noche mágica

2005-12-17T23:49:00.000+01:00

Fernando Martín dirige, presenta, produce y todo lo que haya que hacer en el programa musical radiofónico La noche mágica, que llena las ondas de los lunes a partir de las nueve de la noche y los viernes a partir de las tres de la tarde (ambas en horario peninsular) de buena música. El programa se puede escuchar en directo en Radio Contadero (100.9 FM, Granada) o en la página http://personal.telefonica.terra.es/web/medioshuetorvega/

El programa recopila una hora de música de importación abarcando distintos estilos y buscando una línea totalemente transversal a los estándares radiofónicos. La privilegiada voz de Fernando Martín guía el programa a través de distintas secciones fijas en las que se recogen peticiones del público o se habla de cine.

Como diría él: "muy recomendable para los amantes de la buena música". Recordad: lunes a las 9 y viernes a las 3 en el 100.9 de la FM granadina o en http://personal.telefonica.terra.es/web/medioshuetorvega/

Fer, desde aquí te envío los mejores deseos para el programa, con admiración y agradecimiento por el trabajo.

Lenguas de Fuego Nº 8 [Diciembre de 2005]

2005-12-17T23:44:00.000+01:00

Éste mes Lenguas de fuego ha llegado con retraso, espero que podais disculparnos los que nos leeis asiduamente. Finalmente hemos llegado sin caer en la inexistente tentación de hacer un número navideño (tampoco lo haremos en enero).

Estrenamos retoques en el diseño, se los dedicamos las más (bastantes más) de mil visitas únicas que nos acompañan ya cada mes. Seguimos creciendo, cada día con más ganas y mayor implicación.

Muchas gracias a todos.

Lenguas de Fuego Nº 7 [Noviembre de 2005]

2005-10-28T21:05:00.000+02:00

Dentro de tres días está previsto que salga el número nuevo de Lenguas de Fuego. El de este mes estará disponible durante ese tiempo. Podeis aún echarle un ojo en los últimos coletazos de Octubre. Os recuerdo que había, entre otras cosas, un reportaje sobre Simón Bolivar, audiciones de los cds de Marlango y Jaime Urrutia, cuatro relatos nuevos .... y que sigue adelante la lectura del Quijote. Daos una vuelta, merece la pena.

Lectura de "El Quijote" de Miguel de Cervantes

2005-10-14T03:19:00.000+02:00

Srs. lectores,

Estos días hemos iniciado en www.lenguasdefuego.net una lectura de El Quijote. El plan es ir leyéndolo todos más o menos a la vez y comentando, intercambiando impresiones. La verdad es que la experiencia, en los pocos días que llevamos la experiencia está siendo agradable: somos unos cuantos y nunca está de más intercambiar impresiones.

Un saludo

Primera entrada

2005-10-14T02:56:00.000+02:00

Hola a todos,

Esta es la primera entrada de este blog que no sé cuando olvidaré. Por aquí voy a ir colgando diferentes textos. Dejando noticias sobre diferentes actividades. Para empezar les recomiendo visitar la revista www.lenguasdefuego.net, http://pbitternut.blogspot.com/ (blog de Paul Bitternut), y www.camdenrock.tk

El blog de J. Effing

La API de Google Maps desde JQuery

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